official website
Il foglio bianco è un arido grembo
Che attende d’esser fecondato,
La penna l’ingravidante strumento
E l’inchiostro il seme,
Che dalle lettere dell’alfabeto
Partorirà pensieri
Al germinar delle parole.
Infondo il poeta
È l’inconsapevole artefice
Dell’invereconda copula
Che tra un foglio ed una penna
Si consuma
Al dimenarsi eterno di una sinapsi.
E dall’orgasmo che ne viene,
È la poesia che nasce.
Nella foto: il mio morboso rapporto con la stilografica.
Tra nudi arbusti,
Ancor legni senza foglie,
La mia ansia vaga
In cerca di una mano.
Pantaloni cangianti
Al chiaro di luna
E scarpe pesanti
Sul selciato della riva.
Cos’è più lontano,
La mia giovinezza
O me stesso
Dal più profondo io?
Il lago, la mia gioia,
E una mano
Che lungo la scia d’argento fugge
Per non tornare più .
E quella finestra,
Ah, quella finestra…
Quante lune ancora
Per quella mano?
L’uomo.
Chi è mai l’uomo?
Animale che involve nella sua evoluzione
o animale che evolve nella sua involuzione.
Una lercia storia,
questa,
che vede la ragione
al servizio della bestialità
più nera.
Certo.
Qualcuno scrisse di fede e ragione
e qualcuno calpestò ambedue.
Poi,
qualcun altro ne maneggò la sostanza
e tutto rese diabolico:
l’uomo.
Essere ambiguo ,
amorevole e feroce,
pietoso e mostruoso
nei vuoti silenzi di un ego smisurato,
continua a scrivere di sè
il peggiore dei capitoli.
Tra la siepe di lauro,
di vergogna arrossito,
come un ladro
irrompe un selvaggio
caprifoglio.
Non coglierò l’arbusto.
Lascerò crescere
la dolce violazione
al monocromatismo austero
della compatta recinzione
a sud-ovest
e, piccolo spiraglio d’apertura
tra le braccia conserte
del giardino,
sarà una carezza gentile
su cotanta chiusura.
Nella foto: scorcio del mio giardino.
Undici rose bianche
ed undici rose gialle
in vaso blu.
Ah, questo vaso….
Non avrei potuto trovare di meglio.
Il vetro di Murano mi travolge
in silenti poesie,
a specchio nell’anima,
come vibratile riflesso
del sorriso di mia madre.
Ed il ghiaccio nel mio cuore
come dolci lacrime
al confine del cielo
si scioglie,
tra il possibile ed il probabile,
il vuoto presente toccando.
Tenera incoerenza.
Solo
nella notte
a cercar lo sguardo.
Monta il desiderio
e lascia languore
tra le braccia vuote
e così vuote
che arrancano nell’ombra.
Ha bisogno di te
questa nuda pelle,
come il cucciolo della madre
che al seno s’addormenta
e trova sicurezze.
Solo.
Mentre il letto ti cerca
la mia mano
si muove nel nulla.
Domani
tornerò a vederti.
E tornerò a volare.