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Il naviglio grande canta
Del tuo splendore il ricordo
Nel giorno dei santi, a Milano.
L’uomo tace, si sa,
Di facile dimenticanza è l’uomo.
Ma tu, indifferente,
Giunonica donna,
Proserpina gentile,
Nella poesia
Tra la nebbia danzi
Delle vestali l’orazione
E una sigaretta mi porgi.
Lentamente,
Con languida beltà.
Per me,
Che non so dimenticare.
Un momento d’introspezione
E’ la notte.
Non mentono i silenzi
Quando guardandomi negl’occhi
Al cuore parlano.
E quella voce,
Quell’assordante eloquenza
Muta…
Son perle d’un caldo respiro
Che del tuo profumo
La stanza impregnano.
Un’orchidea ho posto sul pianoforte
E celebro la tua festa.
Felice compleanno,
Mamma.
Per gli uomini la Primavera
Di libertà è un canto,
Un ronzare d’api
Sui fiori di collina,
Un moto d’acque
Che lambisce la scogliera.
Potessi partire
Partirei a primavera
Per non tornare più.
E sarebbe di sera,
Quando il sole
Come rosso vessillo
Mi coprirebbe il cuore,
Il ramo più verde
O una rosa, bianca,
Tra le mani
E sulle spalle
Il bianco candore
Di una colomba.
In sepolcri che furon case
Da angosciante paure devastata
L’umanita’ muore.
Muoion progetti,
Muoiono i migliori sentimenti.
Liberticida e folle
Nella sua chiara grevita’
Di lacrime e dolore
Brutamente si nutre
La politica.
Sulla spiaggiata
Distesa di ghiaccio
Da Cerbero custodita
Della verità il cadavere
Giace.
Ma al calar negasto
Del potere la fosca mano,
Di un rompighiaccio la prua
Acuminata e tagliente
La mia rabbia si fa.
Uno spirito libero
Non si può imprigionare.
Poveri i miei cari
Cosi’ al silenzio spinti
Oltre una lapide di marmo.
Quanto amore e quanta gioia
E quanta mestizia
In cenere polverosa
A coprir ferite sul mio cuore…
Raccolto in preghiera
Dal vento tra i cipressi
Care mi giungono le voci
E un pietoso velo
Sugl’occhi calato
in certezze d’amore
Solennemente m’allontano.
