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Brucia la carne
Ma l’ombra non c’è
In questo deserto
Che l’anima riflette
Di un giorno migliore.
La parola riflette,
Il pensiero riflette,
Lo specchio non mente.
Così remota è la sua luce
Su di me…
Il deserto è una duna
E oltre il mare parla.
Di noi la storia canta
Ma la carne brucia,
In quest’angolo senza tempo.
Una lingua di bagliori all’imbrunire
immersa dove il lago va a morire.
E’ Sirmione,
rotta dal cigno che si culla la prole,
a contendersi la poesia
nella calda penombra della sera.
Qualche luminescente creatura
che guizza nell’acqua,
qualche vela che tarda.
Moniga accende i lampioni:
la notte è padrona.
Nella foto: villa di Catullo, Sirmione.
Pioveranno liriche di Chagall,
O tele di Prévert,
O sonate di Hikmet,
O acuti di Freud,
O psicoanalisi di Chopin,
Nella commistione confusa
Che nel fondo del bicchiere giace.
Ho perso il mio passo
Nel girotondo volubile
Di una boccata di fumo
E tutto lento
M’appare,
Anche il respiro
È sospeso.
Forse…
Sono ubriaco.
