Autore: Carlo Finazzi

Non è nero il mare
A Varna,
Neppure di notte.
E tutt’uno coi lampioni
Gl’alberi son spogli.
Ah, l’innaturale copula
Che nei viali si consuma…
Ha freddo Varna
Nelle sere d’autunno,
Non ci si bagna nel mare.
Voce di Bulgaria
Dal rombo nel piatto mi sale,
Ne sento l’armonia,
Di peperone verde e patate
Condita.
Ed il raki’,
All’anice,
Che il cuore riscalda.
Non è nero il mare a Varna,
Neppure di notte.

Avremo un giorno

Uno spiraglio di luce

Ad illuminar la terra

Avanti al nostro passo.

Sarà gaiezza,

Sarà rotondo tepore

Al volger sereno

Di sicuro cammino

Lungo lidi di ritrovata

Serenità

E limpida acqua

Di fonte novella,

A sciacquar purezze

Quale lucido riflesso

Di animi gentili.

Avremo, un giorno.

Coglie
L’estate
La magia
Della sera
Al profumo
Del mare
Ed emozioni
Accorate,
Nel plenilunio
Da fronde
Di pini
Cerchiato.
E vento.
Caldo.
Il vento
Del sud
Che l’anima
Ristora.
Dormirò
Sereno,
Stanotte.

[Nella foto: panoramica marina dalla barca Martha]

Da illo tempore
Sempre uguale,
Sempre libero
E naturista,
Di palafitticola
Memoria,
Di cui lo spirito
Ancor conserva,
Il parco attende
Ilsuo destino.
Quella spiaggia!
La bellezza
Non riduca
A pollaio
La menzogna,
O ad un vuoto
Esilio
Assurdamente
La consegni.
Dal sasso
Un rabbioso grido
Sorge:
Natura
E libertà
Non tollerano
Schiavitu’.

[Nella foto: il Sasso, dalla rocca di Manerba del Garda. Italy]

Più fulvo
Del fuoco
È quest’amore
Che all’eterno
Guarda,
Occhi sbarrati
In trepidante
Attesa.
Il miele
In una tazza
Ho posto
Alla finestra.
Domani,
Forse un giorno di sole,
L’ape arriverà.

È una mandria di cavalli
Quell’orda di schiuma
Che all’orizzonte espande.

Orizzonte viola,
Che dei tumulti del lago
Il vento parla.

Le onde son riccioli
Di fatati capelli,
Il vento li scuote,
Li posso accarezzare.

Sulla riva
Mi vedo specchiato,
La luna è con me,
Il Benaco ci parla
Ed alle caviglie s’avvinghia.

È così… normale,
Questo gravido pulsare.

È smunto il mio viso
E nude le pubenda,
Il sole le bacia.
Come inanimato cadavere
Abbandonato sul prato
Ho chiuso il mondo fuori
Perché della vita
Il ghigno mascherato
Non m’investa.
Tana d’orso la mia casa
E pertinenza il suo giardino.
La voce dei sassi
E d’ottuse menti
Qui non arriva.

Dentro
E fuori
Le mura
La vita
Scorre
Nell’eterna
Placenta
Che antiche
Gesta
Si culla.
Vi sarà
Domani
Anche
Il ricordo
Di un piagato
Oggi,
In un passo
Del tempo
Nascosto
Tra le pieghe
D’un improbabile
Adesso.

[Nella foto: castello e Cidneo , Brescia. Italy]

Ai domiciliari nella mia terra
Anch’io son prigioniero.
Dentro…
Scricchiolanti ossa conservo,
Lo sguardo sul giardino
Negl’occhi si fissa
E stancamente si consola.

È un deserto il mio tesoro
Che di stelle s’ammanta
Nelle notti a primavera,
È un deserto il mio giardino
E il mio passo,
Inadeguato e sterile,
Tra le dune mollemente s’aggira.

È un rodeo
La notte
Che le ore
Come singulto
Cavalca
Tra gli spalti
Dell’arena
Ed il sonno
Al destino
M’abbandona.

Dal quadro
Un sorriso
Di donna
Lenisce
La mia pena,
La veglia
Lucida
E stanca
Si fa
Sottile.

Ma la pena
È cruda,
E viva,
Che questo
Scampolo
Di tenebra,
Acida
E perversa,
Inesorabile
Consuma.

[Nella foto: figura di donna di Francesco Mole’]