Pioveranno liriche di Chagall,
O tele di Prévert,
O sonate di Hikmet,
O acuti di Freud,
O psicoanalisi di Chopin,
Nella commistione confusa
Che nel fondo del bicchiere giace.
Ho perso il mio passo
Nel girotondo volubile
Di una boccata di fumo
E tutto lento
M’appare,
Anche il respiro
È sospeso.
Forse…
Sono ubriaco.