Nella lingua del vento
Questo tempo s’esprime,
L’estate non decolla.
Un’orda di schiuma
Sull’acqua troneggia
E vagabonda è l’onda,
Che a riva la porta.
Non incontro gli amici
In questo luogo segreto,
Magari un amore
O piccole digressioni,
Che soddisfazione arrecano
Ad istintivi turbamenti
Da lussuriose visioni insorti.
Il picco dell’onda, con malizia,
Dall’orizzonte mi guarda
E qualcosa suggerisce.
Sono deliziose maîtresse
La spiaggia, gli scogli, il lago…
Ed ancor più viva
Senza calzoni è la vita.