Insonnia

Non ho freddo
Al buio nel mio giardino.
Qualche rumore dal bosco,
L’eco di un tuono lontano
Che ancora accresce il silenzio,
Qualche fruscio.
È la vita che cammina.
Osservo la mia solitudine rompersi
Tra le fronde di fantasmi leggeri
Mentre l’anima grida
Al gelido tocco delle sue dita,
L’ansia è la voglia
D’un mattino di sole.